Где бы ты ни был, что б ты не делал - война!
На самом деле переезжая человек берет на себя такой груз того, что он будет далеко от всего, что ему дорого. Он не сможет сесть в такси и приехать в конец города помочь кому-то уже потому, что для этого ему нужно будет пересечь еще целую кучу километров.
Люди шли на это осознанно. Смотрели друг другу в глаза и понимали что будет тяжело. Эти лишения - это жертва. Ведь где бы ни был, что бы ты не делал - война идет своим чередом. Без тебя.
Информационные технологии конечно дают иллюзию что расстояние не так заметно: письма идут быстрее. родители могут каждый день узнавать как у тебя дела.. Но каждый раз когда перед тобой будет стоять выбор жить головой или сердцем опять всплывают условности-морковки и ебут тебя в жопу.
Тебя ебут мысли каждый раз когда ты переживаешь эмпатию, по отношению к тому, с кем хотел бы стоять рядом. Кого-то пинают под зад, а ты так хотел бы вмешаться. И все это трусость. Держись в стороне! Ведь что ты им скажешь, что изменишь, они же пьяные, наверное это карма. Но как страшно становится слушая все эти доводы разума потерять тихий шепот сердца. Не знаю. какие нужны слова что бы передать его шепот этим людям. к которым ты подойдешь, а может быть они все поймут без слов. Мне кажется само время остановится в этот момент.
Или вот еще, новые мысли больного сознания - "так ли сильна эта беда, что бы сорваться?". Так ли сильно человек хочет моего участия и плеча, что бы я бросил все, чем стоит заниматься и совершив подвиг над своим течением (!!), пересек большое расстояние что бы потом вернуться и тем самым хоть как то искупить вину за то, что я - друг и я - не рядом? И вот опять эти рациональные морковки такие грязные и вонючие поднимаются из глубины, и замерзшее сердце уже не смеется.
...
Отчужденность. Своя и чужая. Больная нить между сердцем и головой, которую надо разорвать как страшный сон и испить воду жизни пока есть силы пить. Не пей воды из колодца бесов, их жизнь не пример и в словах их ищи опору своим знаниям, а не истину.
Бессилие. Свое. По колено в своем снегу смотреть на звезды и убегать от боли. Так глупо убегать. От чарующей, дарующей. Очищающей. Страхи падения, страхи возвращения, страхи самостоятельности, страхи действия.
Одиночество. Как-будто общее. Знал ли ты на что идешь, когда шел, путник? Как следствие всего вышеуказанного ты можешь корячиться от боли, но когда будет перед тобой стоять последний рубеж, выбора будет не дано.
И очнется ребенком загнанный лев.
...
"Мы, как дети, пытались понять, почему это так
Помнишь, в каждом вечернем окне мы искали твой знак.
Наблюдали начало, надеясь, что сможем с достоинством встретить конец.
Кто мог знать, что началом финала станет вечный ноябрь на станции мертвых сердец…"
На самом деле переезжая человек берет на себя такой груз того, что он будет далеко от всего, что ему дорого. Он не сможет сесть в такси и приехать в конец города помочь кому-то уже потому, что для этого ему нужно будет пересечь еще целую кучу километров.
Люди шли на это осознанно. Смотрели друг другу в глаза и понимали что будет тяжело. Эти лишения - это жертва. Ведь где бы ни был, что бы ты не делал - война идет своим чередом. Без тебя.
Информационные технологии конечно дают иллюзию что расстояние не так заметно: письма идут быстрее. родители могут каждый день узнавать как у тебя дела.. Но каждый раз когда перед тобой будет стоять выбор жить головой или сердцем опять всплывают условности-морковки и ебут тебя в жопу.
Тебя ебут мысли каждый раз когда ты переживаешь эмпатию, по отношению к тому, с кем хотел бы стоять рядом. Кого-то пинают под зад, а ты так хотел бы вмешаться. И все это трусость. Держись в стороне! Ведь что ты им скажешь, что изменишь, они же пьяные, наверное это карма. Но как страшно становится слушая все эти доводы разума потерять тихий шепот сердца. Не знаю. какие нужны слова что бы передать его шепот этим людям. к которым ты подойдешь, а может быть они все поймут без слов. Мне кажется само время остановится в этот момент.
Или вот еще, новые мысли больного сознания - "так ли сильна эта беда, что бы сорваться?". Так ли сильно человек хочет моего участия и плеча, что бы я бросил все, чем стоит заниматься и совершив подвиг над своим течением (!!), пересек большое расстояние что бы потом вернуться и тем самым хоть как то искупить вину за то, что я - друг и я - не рядом? И вот опять эти рациональные морковки такие грязные и вонючие поднимаются из глубины, и замерзшее сердце уже не смеется.
...
Отчужденность. Своя и чужая. Больная нить между сердцем и головой, которую надо разорвать как страшный сон и испить воду жизни пока есть силы пить. Не пей воды из колодца бесов, их жизнь не пример и в словах их ищи опору своим знаниям, а не истину.
Бессилие. Свое. По колено в своем снегу смотреть на звезды и убегать от боли. Так глупо убегать. От чарующей, дарующей. Очищающей. Страхи падения, страхи возвращения, страхи самостоятельности, страхи действия.
Одиночество. Как-будто общее. Знал ли ты на что идешь, когда шел, путник? Как следствие всего вышеуказанного ты можешь корячиться от боли, но когда будет перед тобой стоять последний рубеж, выбора будет не дано.
И очнется ребенком загнанный лев.
...
"Мы, как дети, пытались понять, почему это так
Помнишь, в каждом вечернем окне мы искали твой знак.
Наблюдали начало, надеясь, что сможем с достоинством встретить конец.
Кто мог знать, что началом финала станет вечный ноябрь на станции мертвых сердец…"
Комментариев нет:
Отправить комментарий